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Dimmi di andare ai passi antichi,
memoria,
a riascoltar le voci
che nessun mai restituirà.
E solo mie saranno sempre
perché di me han bisogno
e con loro avanzo e vivo.
Le brume mi avvolgono
e non resta
che starmene al di sopra,
tra risate piccine
o pianti o strepiti di felice infanzia,
o tra lacrime
e prove più dure del possibile
nella gioventù bruciante e spenta.
Dimmi dove trovarti,
memoria mia,
perchè ti ritrovi
nel tuo rifugio al caldo
entrando silenzioso
tra messaggi di sorrisi
appena sfiorati e placidi
accanto sferruzzando
ai letti dei malati.
Era tutto un sogno dunque
la felicità ignorata?
